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Opinión: César Hildebrandt, periodista.

Para quienes creen que el mundo es y ha sido una porquería (tango cambalache dixit), no hay ídolo mayor que George Bush coronando una montaña de bosta texana.

Empeñado en que el mundo se le parezca, el señor Bush ha llegado a extremos que ni siquiera su padre, autor de algunas operaciones encubiertas que hoy avergonzarían a la propia CIA, pudo imaginar. Extremos que nos regresan a la guerra fría y ponen al mundo en peligro.

Porque es necesario que los norteamericanos que no han sido corrompidos por el patriotismo imperial, que lo que está dejando Bush como legado no permitirá mucho margen de juego al nuevo inquilino de la casa Blanca, sea éste el ex prisionero de guerra republicano o el demócrata Kennedy y sin grandeza que hoy derrota a la mujer de Clinton.

Y dos de sus peores legados son Kosovo e Israel. Con Kosovo y su irrita independencia, Bush ha querido castigar a Putin y la política exterior rusa. Su estupidez sin mácula, sin embargo, le impide ver que con Kosovo él y su servidumbre europea han abierto la caja de Pandora por los que deberían salir todos los fantasmas de las naciones que tienen la convicción de estar oprimidas y todas las furias de las identidades que no obtuvieron nada en la lotería de los territorios.

Bush piensa en Chechenia -que ya perdió dos guerras y está exhausta -pero el mundo alfabeto piensa que Bosnia, donde los serbobosnios tendrán el derecho de reclamar el principio étnico que ha primado en Kosovo, o en Macedonia, un país recientísimo que también “padece” una población albanesa con una tasa demográfica insuperable. Algo parecido podría ocurrir en Azerbaiyán, Moldavia, o Georgia. Para no hablar de la nación Kurda en Irak y Turquía y la siempre afligida Cataluña en el seno de una España que odia tanto como necesita.

El sueño de este jinete pálido y matón que es Bush parece cumplido: el Derecho Internacional es ahora una sombra; la ONU ve burlado hasta a su propio Concejo de Seguridad -cuando de defender a los estados Unidos se trata -y la Unión Europea estira la resolución 1244 de la ONU para crear este protectorado parásito en el corazón de los Balcanes. Bush mata pasíses pero también los crea.

En relación a Israel, el asunto es más serio todavía. Prisionero de los intereses israelíes, padrino de los mismos pistola en mano. Bush ha tolerado y/o instigado la más oscura etapa de la política internacional de aquel pequeño país que alguna vez fue el sueño de demócratas e idealistas judíos.

El último agravio israelí a la paz mundial es la continuación de la política de construcción de asentamientos en la Cisjordania, algo que el primer ministro israelí Ehud Olmert se comprometió a parar el 27 de noviembre del 2007 en Annapolis. Enésima mentira del hombre que destruyó parte del Líbano sólo para demostrar que podía dar órdenes salvajes sin un solo temblor de mano.

Como lo señala Juan Miguel Muñoz, corresponsal de El País en Jerusalén, sólo en los últimos días los colonos del Gran Israel han creado una nueva colonia a la vera del río Jordán y han acrecentado otra igualmente ilegal al norte de Ramala. Tanto la nueva como la que se está ampliando cuentan con que los palestinos expropiados no podrán defenderse en ningún foro porque ellos son los apestados de la Tierra.

En boca de los colonos ortodoxos vuelven los nombres bíblicos de Judea y samaria y retorna, con el apoyo del gobierno de Olmert, la idea de que no habrá devolución de territorios y de que la Palestina salpicada y cautiva con la que se resignaba el triste Abbas ya no es ni siquiera necesaria.

Mientras tanto, Israel sigue matando a domicilio a los dirigentes de Hamas en la franja de gaza y a los que pueda alcanzar de Hezbolá en Beirut. El occidente vomitivo que nos proponen como civilización mira hacia otro lado. Y Bush convalida y aplaude. Al final de cuentas, al criminal de guerra que bombardeó la cuna de la civilización esgrimiendo premeditadamente una mentira debe parecerle poca cosa que los palestinos sean, para siempre, los judíos de la Alemania nazi en 1933.

Quien saturó de cohetes Tomahawk las campiñas del edén y las ciudades donde sumerios, babilónicos y asirios crearon la escritura y la agricultura, no puede ser inquietado por ningún remordimiento. Y eso hace de las elecciones norteamericanas el sainete seguidita que es en verdad. Estados Unidos no necesita un nuevo presidente. Requiere de una nueva guerra por su independencia. De una guerra que termine con el secuestro que la banda de Bush y Cheney ha perpretado en contra deJefferson Washington y Lincoln.

Opinión: César Hildebrandt, periodista.

Fidel Castro ha renunciado al poder que, por enfermedad, hace 19 meses que ya no podía ejercer. Ha renunciado a casi nada entonces. EL problema de tal renuncia es, sin embargo, que es de pleno derecho inexistente.

El problema de la tal renuncia es, sin embargo, que es de pleno derecho inexistente. Porque se renuncia ante el jefe y Castro ha sido el jefe de sí mismo. Se renuncia ante un superior y no ha habido superioridad más elevada que la de Castro. Se renuncia ante el Presidente y él ha sido el Presidente. O se renuncia ante el Concejo de Estado, que era Castro clonado y con diversas voces y en guayaberas surtidas. Para decirlo en breve: Castro no pudo renunciar.

Podría hacerlo ante Dios pero él es Dios en traje de campaña, Dios en el Octavo día de la creación, Dios creando el paraíso de la uniformidad, la utopía de la repitición. el Génesis donde se separaron las tinieblas y se dio, sin zarsa ardiendo, la Revelación por la que los cubanos asimilaron los Mandamientos Atreviados diseminados a sangre y fuego por el padrecito Stalin.

El primer mandamiento era pensar como el partido. El segundo era ser pionero de niño, JC de jóven, militante de cuadra a la hora de la madurez. El tercero jamás se pudo descifrar porque estaba escrito en caracteres cirílicos, aunque Hubert Matos sostiene que decía que todo cubano debía de rezarle en yoruba a Nicolás Guillén, el del son entero y la paloma de vuelo popular, el poeta que no quiso estar el día en que Heberto Padilla confesó ser un espía dela CIA y tener un contacto canadiense para sus infidencias.

Este columnista entró una vez a una librería en la Habana y preguntó por las obras de Ajmátova, Djilas, Trostky, Dumont y Cabrera Infante. Lo de cabrera Infante era en plan de joda, pero respecto de los otros la verdad es que esperé encontrar algo. No encontré nada. Pero la lista de omitidos era oceánica y no toda se justificaba por el asunto de la escasez de divisas, que era el cuento con el querían lavarte el cerebro. La inquisición había sido en suma una porquería llena de huecos y rendijas: ¡este era el verdadero Index Librorum Prohibitorum! ¡El infierno antiborgiano en forma de biblioteca expurgada! ¡El destierro de todo lo que pudiera hacer pensar distinto!

Hablando una vez con Hubert Matos, que se había jugado la vida en Camagüey para que Batista fuera derrocado, le escuché esa frase terrible: -Camilo se murió a tiempo felizmente. Por eso su recuerdo es pura luz.

Bueno, Camilo Cienfuegos se murió precisamente en uno de los viajes entre la habana y Camagüey, a donde iba continuamente para calmar los ánimos y explicar por qué Hubert Matos, comandante del Movimiento 26 de Julio, jefe militar de insurrección en Camagüey, profesor de primaria y combatiente, por qué Hubert Matos, digo, había sido condenado a veinte años de cárcel por traición. Fue Camilo quien le pidió la pistola y lo arrestó en nombre de la revolución, que en ese momento ya escribía con mayúscula.

Matos fue juzgado por un tribunal militar revolucionario. Lo que pasó allí fue historia y está documentado y es una de las peores vergüenza del castrismo autista de los Raúl y los Alarcón de hoy: cuando Matos estaba convenciendo al tribunal que su juicio era una farsa, que su castigo nada tenía que ver con la sedición y sí mucho con la autenticidad del M-26, Fidel castro, descendido del Olimpo donde ya vivía dando órdenes, se presentó ante los jueces y el público y lanzó un discurso poderoso y conminatorio en contra del reo Matos, su compañero de lucha, su amigo. Los jueces deliberaron ese mismo día. La condena fue a 20 años de reclusión. Castro ya conducía hasta la judicatura.

Matos estuvo los primeros cinco años incomunicado y desnudo. Es que en la cárcel del Combinado del Este debía de usar uniforme de preso común y él se negó a vestirse con ese disfráz. A los cinco años, sin embargo ya no pudo más. Una paliza le había inmovilizado el brazo derecho -lesión que sería una invalidez permanente -y su salud mental empezaba a dar muestras de deterioro.

Cuando se cumplieron los veinte años. Matos tardó todavía un año en gestionar su libertad. Fue la última venganza de Castro -me dijo Matos-. Por eso es que estuve 21 años en la cárcel, uno más que la pena dictada.

Ese dictador insomne, ese patriarca desmedido, ha renunciado ayer a no se sabe qué en la Habana, Cuba, el país donde ha gobernado sin dudas ni murmuraciones durante cuarenta y nueve años de su edad. García marquez debería escribir un libro de verdad sobre este tema.

Opinión: César Hildebrant, periodista.

Yo vivo en el Perú que está contento con su hortaliza fresca y a buen precio en vivanda. En el Perú del 40 por ciento de respaldo al mutado doctor Alan García, el sorprendente inventor de un brebaje que lo llevó de González Prada a Riva Agüero pasando por un tubo catódico de marca Westinghouse.

En este Perú subarrendado en el que vivo, la Bolsa se escribe con B mayúscula, Máncora es el nombre de unas vacaciones, Ricardo Bedoya es el mejor crítico del cine y en las noches de aburrimiento te pones un DVD para ver el documental vitriólico sobre las corporaciones que, en el fondo, admiras porque hasta lo que sudan huele a éxito.

Yo pertenezco a ese Perú que viene directamente de Nicolás de Ribera, el viejo, primer alcalde de Lima y compañero de aventuras de Francisco Pizarro, el Perú que continua en la testa del primer presidente del Perú -José de la riva Agüero y Sánchez Boquete, llamado “gran traidor” por Simón Bolívar y condenado a muerte por el libertador -gotea en el general que da un golpe de Estado para poder firmar el infame Tratado de Ancón con Chile (sí Iglesias, 1883) y quizás tenga su mayor expresión sociológica y literaria en la exquisita solicitud que escribe el historiador José de la Riva Agüero y Osma -el que fundaría la universidad Católica, el bisnieto del primer presidente del Perú -y que firma su madre, Dolores de Osma y Riglos de de la Riva Agúero.

El petitorio estuvo dirigdo al rey de España Alfonso XIII y tuvo como objetivo que el gobierno peninsular la autorizara a volver a usar el título nobiliario correspondiente al marquesado de Monte Alegre de Aulestia, estatuto del que la familia disfrutó antes del advenimiento de la malhadada república.

De allí viene el Perú que limita con el futuro. El Perú que sabe (o supo) que Montaner y Simón no era un dúo folclórico y que a Antonio Cánovas del castillo lo mató un anarquista. El Perú de Menéndez y Pelayo, ayer y hoy de Repsol.

Pero hay otro Perú que rabia y sufre hace tantos años que ya nadie recuerda cómo empezó todo. Uno que representa su pliego petitorio ante otro Alfonso XIII y no pide un marquesado devuelto sino semillas, un banco que no esquilme, precios que no justiprecien su trabajo, minas adecentadas que no les arrinconen ni los hagan escupir plomo, Estado en el buen sentido -en el del contrato social-.

Pero ese Perú titular de estas tierras, viejo y doliente, a ese Perú de tierra y agua, el Estado le llegó con el encomendero y con el palo, con los máuseres que Rosendo Maqui sabía distinguir, con Arana y su mierda, con Celestino Manchego y su mierdita. Porque a ese país que no nos pertenece se le trata siempre como si fuera que la Confederación de Santa Cruz hubiese tenido éxito y ellos fueran el Alto Perú.

Es el Perú del que nos separa el abismo de cien masacres y ningún arrepentimiento. Es el país rural que fue el primero y ahora es borrado desde los presupuestos y negado en lengua de ministro y tratado como un hijo irresponsable por el Alfonso XIII que esté a cargo, no importa quien sea porque siempre será igual.

Bueno, pues ese país está rugiendo. Y no diré que “se ha echado a andar” porque esto lo decía el Che y miren en que terminaron las andanzas. Ni diré que ahora sí tendrán que escuchar a tanto harto tomando las carreteras de ese ootro país (al que pertenezco y donde nado).

Ese otro país que tiene la clave de la caja fuerte y el abracadabra de los BCR. La verdad es que ni siquiera sé si los escucharán. Lo que si sé es que mañana (hoy) un montón de hipócritas se harán los sorprendidos y llamarán a la guardia civil de Leguía y al juez de turno que hacía llamar la Standar Oil y al arma larga que siempre disparó desde los cerros y seguirá disparando desde el Perú de Riva Agüero y Sánchez Boquete.

Opinión: César Hildebrandt, periodista.

La peste de las hipotecas chuecas ha llegado a Gran Bretaña de un modo cuantioso. Tan cuantioso, que probablemente usted no encuentre esta noticia con las dimensiones que se merece en la prensa neoliberal que domina el mercado.

Resulta que el inmenso banco inglés Northern Rock ha quebrado. Es el primer banco inglés que cae víctima de lo que en Estados Unidos empezó con una tosecita y ha terminado en una efisema financiero de tamaño planetario que mejor te internas.

Bueno, eso de decir que ha quebrado es un modo bastante raro de describir la situación porque, como ustedes saben, los bancazos, por lo general, no quiebran, así hayan sido víctimas de sus propios vicios privados y sus íntimas depravaciones bursátiles.

He aquí entonces, que el Northern Rock va ha ser estaizado, sí como lo oye: el Northern Rock va a ser nacionalizado por el gobierno de su majestad.

¿No era que la señora Thatcher dejó jurisprudencia sobre la no intervención del Estado en ninguna convulsión del mercado? ¿No era que la única intervención estatal tolerada era la de apalear  a los mineros en huelga, despedir a los sindicalistas radicales y decir, desde el 10 de Downing Street, que el darwinismo social es como la selección natural de los mejor dotados y el tercio superior de los que pueden?

Sí era. Pero el Northern Rock lo van a estatizar. Y es que este banco sólo le debe al Banco de Inglaterra -es decir, al BCR inglés -la bonita suma de 25 mil millones de libras esterlinas, osea 49 mil millones de dólares. Y cuando debes sumas como esas ya no te pueden dejar quebrar porque “el sistema se pone en riesgo”, a mister Brown le da una diarrea intaponable y a los que mandan en el mundo dando consejos que no cumplen se les puede ocurrir que no hiciste bien la tarea.

Así que manos a la obra. Al comienzo de la crisis, los chicos del Northern Rock disimularon el tamaño del forado. Cuando ya no pudieron aguantar más la respiración, salieron del closet y confesaron todo: los juegos especulativos, los  vuelos lisérgicos con el dinero fecticio de las hipotecas envueltas en hipotecas que envolvían hipotecas, la burundanga de los futuros en la bolsa de Hong Kong, las amapolas de la hora del té, en suma, se habían llevado en peso la bóveda del banco.

Allí fue cuando Alistair Darling, el ministro de Economía del señor Gordon Brown, alistó con la asesoría de Goldman Sachs, una terapia más que keynnesiana: convertir la deuda del Northern en bonos grantizados por el gobierno. De allí a la decisión de nacionalizar el banco colapsado sólo había un paso.

Reuters ha informado al mundo que en las cuentas del golpeado gobierno de Brown el Northern figura con una deuda pública de 90 mil millones de libras esterlinas, una cifra delirante aún para la mega crisis que empieza a sentirse a nivel global.

En septiembre del 2007 las acciones del banco  cayeron en una sola mañana 18%, cuando se anunció la primera inyección de dinero público a sus arcas. Pero ese mismo día, la BBC de Londres, que para estos casos ya empieza a parecerse a la muy patriótica agencia Andina, señaló “que el Northern no parecía estar ante un peligro mayor que el de una eventual iliquidez”.

¿Cuántas vestiduras desgarradas veremos en Lima por esta estatización forzosa del Northern bank? ¿Los neoliberales, que son el Opus Dei friedmanita, dejarán constancia de su horror por esta mano sucia que usurpa a los hados del mercado?

¿Algunos cometerán suicidio lanzándose al vacío? ¿Desde la azotea del Interbank? ¿Desde alguna ventana indiscreta? ¿Desde algunas de sus columnitas?   ¡¡Fariseos!!

Opinión: César Hildebrandt, periodista.

Había una vez un Gusano que pensaba que el mundo debía de cambiar porque así como estaba era muy injusto. Pisoteado por la vida, impotente y debatiéndose entre asfaltos y suelas, Gusano vio que había una vacante para una mutación. Postuló y la ganó con altos merecimientos. Convertido en todo un periodista. Gusano fue más tarde comprado por los Estados Unidos a tarifa de remate post incendio y usado como veneno sin antídoto. Gracias a un esfuerzo siguió un posgrado en la Universidad de Charco y un MBA en la universidad francesa de La Podre, donde lanzó su famosa teoría del igualitarismo ecuménico.

Este igualitarismo fue enunciado así: como yo soy un traidor, un vendido a poderes oscuros y un calumniador a destajo, entonces todos tienen que ser iguales a mí para que yo no me sienta mal y para que, al fin, la uniformidad se imponga como sustituto de la armonía. De lo más filosófico, como se ve, Gusano fue escalando posiciones y, otra vez por méritos propios, fue responsable de dos crímenes y un asesinato de tumulto en tanto ministro del Interior del régimen que nació en el Emanuel, siguió en el Melody y terminó en el regazo de una guardaespaldas. Luchó contra el narcotráfico a pesar de que su presidente se coqueba, como lo demostró “Caretas”, y que que uno de sus amigos ministros había perdido el tabique en una escoba, aunque no consiguió reducir en una pulgada el hectareaje destinado a la siembra de la coca. No obstante eso, siguió cobrando mensualmente en la embajada de los Estados Unidos, o sea su país de adopción y calumniando el que se metiera con la pudredumbre de la DEA, donde él solía hociquear y cambiar ideas por cronos.

A gusano le gustaba provocar para ver si respondían en serio y a veces la jugada le salía. Por ejemplo, le encantaba decir que la fiscal de la nación, que no obedecía a sus amos, era como Blanca Nélida Colán y que todos los que le cantaban sus cuatro frescas a la fiscal del pañal siempre puesto (Luz Loayza) “eran sirvientes del narcotráfico”. Es decir, Gusano suponía que todos padecían de su penosa condición de tualé de gringos. Y a veces la fiscal aludida a algún desavisado, le contestaban. Era el peor error que se podía cometer. Porque entonces Gusano se inflaba, se frotaba las manos y se sentía importante. Pero cuando lo trataban como lo que era, es decir un mal bicho capaz de toda inmundicia. Gusano se deseperaba y seguía en campaña escribiendo matonadas, diciendo que quien no estaba con sus ideas es que estaba con el narcotráfico, babeando con su baba urticante a quien se cruzara en el camino de sus amos y lanzando su excrecencia favorita: “es que esos que están en contra mío y de la DEA, que me da de comer, es porque son cómplices de Fernando Zevallos”.

Cuando escupía esa frase de tenues verdes, Gusano sentía en éxtasis que sólo su picado de viruela producía en las chicas que habían pasado por sus distintas comodoy. Es decir, gozaba como un chancho, ya no como el gusano ancestral que serpenteaba en su arteria carótica. Osea que Gusano era un montón de bichos juntos, un Animal Planet de cuello duro y con licencia para difamar. -licencia que le había otorgado el diario más joven del zoológico de cristal -un resumen de medusa-avispa mezclada con chuchupe en fa. Y es por eso que cuando algún malestar interrumpa su buena salud, será el doctor Rondón quien lo atienda y lo ponga al día en sus vacunas. Y seguramente necesitará al doctor Rondón cuando alguien le cuente que por enésima vez, no se lo ha tomado en serio y nadie se ha asustado por su ladrido de espumarajo, su mirada de anaconda, su picadito de pulpo a la oliva y su alharaca de chimpacé a cien dólares la hora. Y no se le puede tomar en serio porque el problema aquí, en este país recolonizado, es saber quien manda: si el Perú o la podredumbre nativas. Ese es el problema, Gusano. No nos distraigas con tus muecas. Fernando zevallos es un narcazo y un asesino y por eso está preso. Bien hecho pero tú, como la fiscal del pañal, eres un sirviente de la DEA, que sirve a una potencia extranjera y quieres tumbarte a la fiscal de la nación porque ella se negó a “producir” 25 kilos de cocaína de alta pureza en Uchiza, pedido que le hizo la DEA y que ella rechazó por escrito. Eso es lo que quieres ocultar con tu barro y tu ventilador, Gusano de toda la vida.

Y con tu misma malignidad, Gusano, alguien podría decir que tú estás con el narcotráfico porque te plegaste al pedido de la DEA de “producir oficialmente” 25 kilos de cocaína que sirvieran de anzuelo dizque para algunos “operativos”. Y no mezcles a Chávez, las FARC y a los que aquí queremos que la DEA te mande a tí y a sus otros sirvientes, pero no a todos los peruanos. Chávez es como tú -un mal bicho -las FARC son una banda de delincuentes, pero los que aquí queremos que la DEA sólo mande a sirvientes como tú no es que estemos con el narcotráfico. Es que estamos con la soberanía y un cierto sentido de la dignidad. ¿O es que necesitamos a los marines para derrotar a Sendero? Decir que los que estamos en contra de la podredumbre de la DEA estamos con el narcotráfico, es una calumnia digna de un proceso judicial si la soltara alguien serio. Pero no es este el caso, claro está. Este es el caso de alguien que muerde y ensucia en defensa de su sueldo nada más.

Opinión: César Hildebrandt, periodista.

Esta noticia no le va a gustar nada al idiotismo ultraliberal, el taradismo chicagodo y al sinvergüenza de PPK, que es solista de Filarmonía y le arrima el piano al Estado para evitar que barrick pague 140 millones de dólares a la Sunat, pura cultura del malecón de Eisha, oiga usted.

Y dice así: “Francia advierte que defenderá al Banco Societé Genérale de los predadores”. Es ese el despacho parisino de la agencia Reuters. El contenido es todavía más incómodo para la manga de felpudos mentales salidos de las universidades tipo UPC:

“El gobierno francés está determinado a que SocGen siga siendo un gran banco francés”, dijo al parlamento el primer ministro Francois Fillón. “No permitiremos tampoco, añadió el jefe del gobierno francés, que el SocGen sea blanco de ofertas hostiles de otras compañías”.

La primera advertencia estaba dirigida a los bancos ingleses Barclays PLC y HSBC Holdings, que se alistaban a lanzar sus Opas carroñeras a 92 euros la acción (las acciones de Societé Genérale habían bajado 21 por ciento desde el 18 de enero, cuando estalló el escándalo).

La segunda se enfila al banco más gordo de Francia, el BNP Paribas, que aspiraba a ser el nuevo ogro de la banca francesa tras comerse, en un banquete caníbal de cinco tenedores al SocGen.

Pero he aquí que el gobierno de derechas de Nicolás Sarkozy, el gobierno conservador de la ministra de economía Christine Lagarde, conserva un concepto claro de lo nacional y sabe perfectamente que la mano invisibles de Adam Smith suele blandir mucho más una chaveta que una balanza. Y sabe por su puesto, que eso de que el mercado es intocable es ñanga para niñatos y despistados de América del Sur.

Así que ya saben. Ni intenten medrar con la desgracia de Societé Genérale. Lo que si va a tener que hacer el banco presidio por Daniel Bouton es convencer a sus accionistas y clientes de que, a partir de ahora, dejará de hacer el papel de idiota internacional permitiendo que un operador de 31 años les cree un forado de 4,900 millones de euros (unos 7,200 millones de dólares).

Y la verdad es que esa será una tarea difícil. Nadie puede creer que un banco que tiene 144 años de historia puede ser tan vulnerable a las locuras bursátiles de un ejecutivo menos que medio.

La fiscalía francesa ya ha rechazado las acusaciones de fraude y ha dejado libre, bajo fianza, a Jerome Kerviel, que así se llama este dinamitero de la intermediación de valores. La investigación se centra, por ahora en un supuesto abuso de confianza. ¿Cómo hizo este yupi de discoteca y carro veloz para equivocarse tanto? ¿Por qué los ejecutivos de SocGen no lo pusieron en su sitio cuando en noviembre pasado, Eurex -una supervisora de derivados controlada por Deutsche Boerse -les advirtió sobre “el exceso de optimismo” de algunas decisiones de Kerviel? Son preguntas hasta ahora sin más respuesta que la indignación de los franceses.

El problema de fondo quizás no sea Kerviel ni el destino a veces a veces aciago ni la naturaleza mudable de las bolsas. El problema mayor puede ser que el capitalismo se ha convertido en algo tan ferozmente veloz, financiero y oportunista que gente como Kerviel es puesta allí, al pie del cañón, precisamente para tomar decisiones fulminantes que pueden significar billones de ganancias.

Porque el capitalismo del siglo XXI especula mucho más que produce y necesita tigres hambrientos y que sepan que manada se ve débil al abrir la bolsa de Tokio y qué gigante está apunto de perder las pelotas en la bolsa de Múnich, por la tarde. Esto, desde luego, nada tiene que ver con los banqueros que dicen emplear modelos matemáticos en el análisis de riesgos. ¡Pamplinas! ¡Hay mucho más de Kerviel que de ecuaciones en las embestidas bursátiles!

Y entonces no es que Societé Genérale está en falta. Es que el concepto carnicero de la banca actual supone, inexorablemente, que gente como Kervierl tenga ámplios poderes para decidir en qué momento el paseo por el Serengueti debe convertirse en caza mayor. Que una bala dumdum dé en la cabeza del guía es un riesgo que debe calcularse.

Kerviel no es un fracaso como operador en el mercado volátil de las bolsas. Es el fiel servidor de un esquema pleno de adrenalina que hizo de Socen una potencia mundial en derivados y, en 24 horas, un símbolo nacional al que el gobierno ha debido de resguardar como si se tratara del Museo del Impresionismo.

Opinión: César Hildebrandt, periodista.

Cuando se supo que el ciudano nipòn Alberto Fujimori iba a ser extraditado desde Chile, a Luis González Posada no se le ocurrió mejor cosa que decir que el citado hampón “sería tratado tal como lo requería su investidura”. Se refería, desde luego, al hecho de que Fujimori hubiese ocupado, después un cargo  que los Echenique y los Leguía ya se habían encargado de manchar antes que él.

Pasar por la presidencia puede proveerte, en países bárbaros como Indonesia o Perú, de un blindaje que sólo cesará con la muerte. Es el de Haji Mohammad Suharto, el vastísimo asesino que “limpió” a su país del peligro marxista, en nombre claro, de los estados unidos y con la anuencia europea, especialmente británica.

Nadie se ha puesto de acuerdo con la cantidad de muertos que produjo el genocidio suhartiano. Los cálculos menos catastróficas se refieren a unas 500,000 víctimas mortales.

Los papeles desclasificados de la Agencia de Seguridad Nacional de los Estados Unidos demuestran hasta que punto estuvo la CIA implicada en el ascenso al poder de este general que había estudiado en una escuela militar holandesa y que había sido parte de una milicia de ocupación japonesa durante la segunda guerra mundial.

Se sentía tan seguro de que lo que iba hacer refundaría a Indonesia sobre un nuevo océano de sangre, que Suharto bautizó a su gobierno como “el de nuevo orden” Era el año de 1965. Lo primero que hizo fue proscribir los sindicatos. El mismo día declaró ilegal al Partido Comunista de Indonesia (PKI), el más importante en la política del archipliélago. Por la noche ya estaba instalada la censura de prensa, purgado el parlamento y empezado a funcionar el aparato de los escuadrones de la muerte. El siguiente gesto del nuevo súbdito de Washington fue romper romper relaciones con la China de Mao.

El más importante escritor Indonesio Pramoedya Ananta Toer, fue encarcelado en uno de los campos de concentración de la isla de Buru. Treinta años después. Ananta publicaría “El soliloquio del mudo”, un libro autobiográfico sobre lo padecido en Buru y una de las fuentes más socorridas para entender que pasó en la Indonesia de Suharto.

Desde luego que los economistas ultraliberales estaban felices con la “nueva Indonesia”: Los mercados se abrían el FMI monitoreaba, las inversiones llegaban y  la izquierda era masacrada debidamente. El equipo de economistas de Suharto llegó a ser conocido como “los de Berkeley”, por su unánime procedencia universitaria.

Algunos crímenes, sin embargo, en el libreto original de la CIA y el M16, muy activo también en la política indonesia según las revelaciones que, en 1997, hiciera el diario “The Independent”, de Londres, Cuando Timor Oriental asistió al retiro de las tropas portuguesas que la ocupaban, Suharto no vio una ex colonia sino un manjar de general omnívoro.

Así que invadió Timor, impuso un gobierno de paja (como era el suyo en relación a Washington) y mató a unos cien mil militantes del Frente de Liberación de Timor Oriental -un tercio de la población. según estimados de Naciones Unidas. Suharto era, como se ve, un asesino de exportación. Y, por supuesto, un ladrón consumado.

Alguna vez la revista “Time” Asia calculó la fortuna de la familia Suharto en unos quince mil millones de dólares, con 36,ooo kilómetros cuadrados de propiedades en Indonesia y Timor. Tras su salida del poder algunos pretendieron someterlo a juicio. Las fuerzas de la corrupción lo protegieron con la excusa de sus achaques seniles. Lo único que se pudo lograr fue una condena de 15 años de cárcel para su hijo, el hediondo Tommy Suharto, por haber ordenado el asesinato de un juez que lo condenó en un caso de fraude de tierras.

Antier Suharto fue enterrado “con honores de jefe de estado”. Merecidos de los tenía.

Opinión: César Hildebrandt, periodista.

Si algo extraño de España – aparte de sus diarios, sus museos y sus librererías -son sus radios. Casi era un requisito ser inteligente para estar con ellas. Al revés que en la tele, donde era inexorable ser un imbécil para ser estelar.

Radios las había -las hay- de todos los matices y los más variados pelajes, pero todas reflejaban salud verbal, criterio agudeza para la glosa y la pregunta, beligerancia de alto vuelo.

Aquí es un martirio escuchar radio. Te puede volver loco subir y bajar por ese dial tugurizado donde la imbecilidad compite con el retardo mental y todo termina en un empate por goleada.

Aquí cualquiera está en la radio. El requisito es tener un aparato de fonación en relativo buen estado. Aquí lo que se requiere es de laringe. Lo de más -osea la preparación, el talento la amenidad -no se toma en cuenta.

El otro día íbamos a la playa y alguien en “Solarmonía”, la llamado radio cultural, entrevistaba al magnífico escritor Enrique Congrains.

Era una señora a quien no pude reconocer. Era una señora que no tenía la menor idea de la obra de de Enrique Congrais, de las mujeres de Enrique Congrains, de las ideas o manías de Enrique Congrains, del estilo literario de Enrique Congrains y hasta de cómo se pronuncia el apellido Congrains. Pero entrevistaba a Enrique Congrains sueltísima de huesos (aunque no tanto de lengua),y lo hacía en la “radio cultural del Perú” Y lo hacía con el desenfado de quien no tiene ninguna reputación que cuidar.

En esa misma frecuencia, todos los días, al mediodía, un jóven valor descerebrado nos propone el suplicio de su fabla salvaje. Y digo salvaje porque por ella porque por ella no deben haber pasado libros, asfaltos, aeropuertos. jefes de práctica, trípticos, noches de adrenalina, días de vinos y rosas, Sofocleto siquiera, Vargas Vicuña por lo menos, ¿Castro Arenas? Nada.

Detrás de este cotorreo está el eco que sólo una aula vacía puede devolver. A esa hora desfilan promotores culturales, artistas, plásticos, baritonos, escritores y algunos alucinados. Todos deben salir de esa cabina con la misma impresión: la de haber estado en una candid camera, sometidos a una trampa perversa que los obligó a escuchar (y responder) preguntas como esta: -Ajá raúl, que bueno verte…Dinos que estás haciendo ahora… Y esa es “la radio cultural del Perú”

Dicen que un tal Branny Zavala, que es el mismísimo Zavalita pero leido por Baruch Ivcher, ha impuesto el estilo del valetodo radial. Puede ser. Pero la verdad es que la radio peruana viene siendo hecha por fronterizos desde buen tiempo.

Claro que hay exepciones. Allí está “Mi novela favorita” como programa, y Raúl Vargas o Augusto Álvarez Rodrich, como personajes. Pero “Mi novela favorita es una gota en una catarata de programas dedicados a hablar de próstatas inflamadas, secresiones mal olientes, tíos manoseadores -que en esas mugres se ha convertido RPP -y hasta Vargas y Álvarez Rodrich (o María Luisa del Río) parecen a veces aquejados de medianía, cansados de navegar en contra de la catarata.

Es que, claro, si basta con ser tuerto para qué abrir los dos ojos. Y si al otro lado está un señor de apellido chino que también trabaja en el Congreso y que sólo dice lugares comunes, para qué informarse mejor.

Aunque la verdad es que la mediocridad más absoluta no la tiene RPP en la competencia sino en su propio equipo. Se llama Ariel Segal, tiene un acento como que viene de la Guaira y sólo dice lo que a la embajada norteamericana y al jefe de Mossad en Lima les gusta oir: osea que Hamas es perversa porque lanza cohetes, Israel se contiene porque si quisiera arrasaría, los palestinos son unos revoltosas muertos de hambre, sólo Siria quiere controlar el Líbano, Fatah no puede disciplinar a los “extremistas”, Olmert es un estadista serenísimo.   Sharon fue una gran figura y -ah se me olvidaba -Hugo Chávez e Irán tienen una relación culposa y, además carnales. Dice cosas como esas y cree estar educando a la pobre gente que rocía con su paporreta de dictado global.

Y esa es la radio más importante del país. Con Segal de comentarista Internacional y Raffo de habitual panelista.

Cada día estoy más convecido de que embrutecer al soberano es parte de la agenda secreta del FMI. Porque diez minutos con Segal y ya estás listo para irte a Bagdad “a pelear por occidente y sus valores eternos”. Cómo será este Segal que prefiero a su medio tocayo Erich Segal, el de esa novela huachafienta titulada “Love Story”.